Con los ojos abiertos

Eût-elle été criminelle.../ Even if she had been a criminal..., Jean-Gabriel Périot

2012-02-11T14:42:00.002+01:00

En estos días en los que al recuerdo le entierran en cunetas, en los que los muertos son pisoteados y se calla su sufrimiento, en los que los verdugos brindan con champán y los trabajadores lloran y miran con miedo a los ojos del futuro, el pasado se convierte en presente. Hemos olvidado que la Historia no se construye a base de buenos y malos; nada es tan simple, y mucho menos los humanos.

Ayer me descubrieron estas imágenes y desde entonces no me las puedo quitar de la cabeza. Veo a los vencedores humillando a los derrotados, en este caso son los franceses los que vejan a mujeres, amantes o familiares de nazis, en algunos casos, simplemente eran mujeres alemanas. Las imágenes me dejaron sin aliento, y aunque las deje aquí, soy incapaz de volver a verlas, pero necesito que formen parte de este rincón, y por lo tanto, de mí. Creo que todo aquello que nos estremece, ya sea bueno o malo, debe formar parte de nuestro equipaje.

Iniciación, Chantal Maillard

2012-02-09T14:32:00.001+01:00

Llevo unos días más tontorrona de lo habitual. Ayer me di cuenta de que necesitaba escucharla, más incluso que leerla. Ahora, tras leer que Garzón será condenado a once años de inhabilitación mientras chorizos como Francisco Camps se han ido de rositas, me siento triste y también desamparada. Todo está ya demasiado podrido. Necesitamos belleza entre la podredumbre y luz en esta oscuridad que nos deja ciegos e incluso sin aliento. Por eso hoy necesito (-amos) que Chantal Maillard nos recite, para así recordar que aún hay cosas que merecen la pena.

Iniciación

Estoy creciendo de la nada.
Mis ojos tantean
la claridad difusa
mis manos
se posan y tantean
abro agujeros
mi cuerpo agujeros
en el cielo agujeros
tanteo las estrellas
agujeros que llueven
y es dolor
y el dolor penetra
mi cuerpo tantea
el dolor tal vez
el gozo
indaga
descubre el mí
mi boca dice
vuelvo sobre mí
misma y tanteo
¡es tanta la ceguera!
cierro los ojos
lo cierro todo
y de repente me abro
veo
veo lo que no hay
veo
estoy creciendo de la nada.

Compartir deseos

2012-02-06T19:52:00.001+01:00

Hoy esta maravillosa criatura ha estado paseándose por mi mente durante gran parte del día. Después de una noche infernal, no tenía el cuerpo para ir a clase, la verdad, así que para animarme no se me ocurrió otra cosa que mirar la temperatura de Girona a las 9.30h. El termómetro marcaba -4ºC. A mí me encanta el invierno y el frío, lo que no me gustan son las cuestas y escaleras que tengo que subir para llegar a la Facultad. Con este frío respirar hace pupa por más que te tapes la cara al estilo etarra. La cosa no es que se arreglase precisamente cuando llegué al ascensor que hay en la calle para librarte de una parte importante de las cuestas y escaleras anteriormente citadas y éste no funcionaba. Por si fuera poco, la primera clase la hemos hecho como si fuéramos sardinicas en lata, y no vale quejarse, no hay más aulas. Este día tan apacible ha proseguido con una avería eléctrica que ha dejado a todo el Barri Vell sin luz, afortunadamente, ya me había tomado el café, no todo iba a ser malo. Pero claro, beber líquido produce ganas de hacer pipí, y ¡oh, sorpresa!, al llegar al baño tampoco había agua, por ello el lavabo y sus alrededores apestaban a pis, así que decidí aguantarme como una campeona. Llegó el turno de la última clase, aquí sí, en un aula con espacio suficiente en donde se respeta el espacio vital humano. El profesor, como no había luz, no podía dar clase, así que se dedicó a compartir sus reflexiones y a contarnos que su asignatura está pensada para hacerla “al estilo boloñesa”, cosa que con los recortes es imposible, por ello esta asignatura, la típica hueso, la daremos al estilo del plan antiguo. Todo se volvió aún más divertido cuando nos advirtió del nuevo paquete de recortes. Genial, oiga, pensé mientras la niña protagonista del vídeo se apoderaba de todo mi ser.

En Tintablava

2012-02-04T17:12:00.000+01:00

Presentació del llibre "Prótesis", del poeta Pepe Maiques

La idea ha sido de Mariwano, que además se ha currado la traducción del texto al catalán, así que los huevos y los tomates se los tiráis a él, pero con cariño, ¿eh?

Gracias, Mariano.

Black Mirror, la realidad más extrema

2012-02-02T15:00:00.003+01:00

Fotografía extraída de Google Imágenes

Black Mirror es una de esas series que se te quedan dentro, simplemente porque te hace pensar. Tan solo son tres episodios sin aparente conexión entre ellos pero con un hilo conductor claro: una crítica a la sociedad de la superficialidad, del morbo y de las nuevas tecnologías.

El primer episodio, The National Anthem, puede echar para atrás a muchos. La bestialidad no es otra cosa que una gran provocación por parte de Charlie Brooker, el director de la serie y uno de esos genios locos que afortunadamente existen para escupirnos la cruda realidad a la cara. En el primer episodio vemos al Primer Ministro británico enfrentarse a su conciencia y a su papel diplomático. “La princesa del pueblo” ha sido secuestrada y será ejecutada si el Primer Ministro no mantiene relaciones sexuales en directo con un cerdo. A partir de aquí vemos los movimientos de los asesores, cómo cambian de opinión dependiendo de las encuestas, el trato que los medios de comunicación hacen de la noticia y cómo afecta esto a los ciudadanos y, por supuesto, el morbo que todo esto genera. Cuando se acerca la hora de la verdad vemos las calles vacías, todo el mundo está delante de la televisión para saber si el Primer Ministro se decidirá a hacerlo o no. No es algo descabellado, en cada Madrid-Barça las calles se quedan desiertas; pasó lo mismo con la primera final de Gran Hermano u Operación Triunfo.

En 15 Million Merits nos encontramos con millones de personas que viven en un mundo fabricado por la tecnología. Los habitantes de este mundo viven en una especie de cápsulas en donde de vez en cuando aparecen anuncios eróticos que acaban enloqueciendo a muchos de ellos. Para poder deshacerse de estos anuncios, para poder comer o incluso para lavarse los dientes, necesitan pedalear en unas bicicletas estáticas. Esto es lo que les va dando puntos para poder vivir mejor. Dentro de este mundo el programa de moda es Hot Show, una especie de Tú sí que vales, con un Risto Mejide incluido. En este talent show antes de entrar les obligan a beber el zumo de la obediencia, pero realmente lo que lleva a los participantes a perder toda su dignidad y a olvidarse de sus principios es la presión del foco sobre ellos y los vítores y abucheos por parte del público, el cual se deja llevar por los tres miembros del jurado.

Durante The entire history of you, el tercer y último capítulo, nos encontramos con una especie de “hombres máquina”. En esta supuesta sociedad, todos llevan un chip que les permite volver a ver todo lo que han vivido. Una de las escenas más breves y a la vez más sorprendentes sucede en un aeropuerto. El protagonista de este capítulo necesita coger un avión, pero el guardia no le pide el pasaporte, sino que le ordena que le pase sus últimas 24h y su última semana para así comprobar que no ha cometido ningún acto delictivo. Retroceder en los recuerdos, pues, se convierte en una forma de espiar, cosa que hará el protagonista a lo largo del episodio, lo que le convertirá en un auténtico paranoico.

Black Mirror es el espejo más crudo de la realidad. Una exageración, sí, pero una exageración con fundamento. Cada vez dejamos un terreno más amplio a las nuevas tecnologías y olvidamos nuestra parte más humana. Hace unas semanas la periodista Carme Vinyoles decía que la decadencia del periodismo llegó con la cultura del espectáculo. La gente no demanda información rigurosa, sino que le entretengan, aunque eso signifique que adormezcan su mente. Black Mirror es ese despertador molesto que suena a las seis de la mañana para anunciarnos que ya es hora de despertar y levantarnos.

La serie de momento ha sobrevivido al FBI y se puede encontrar en Seriesyonkis.

Prótesis, Pepe Maiques

2012-01-30T14:58:00.007+01:00

pepe maiques escribe en mí from PAJARO DE CHINA on Vimeo.

Vídeo extraído del blog de Mariel Manrique

Mariel Manrique fue la encargada de iniciar la presentación del libro de Pepe Maiques, Prótesis, el pasado viernes en El Cèntric con este vídeo. Mariel –autora del prólogo- nos dejó a todos los presentes sin aliento y con las lágrimas recorriéndonos las mejillas. Allí estaba ella, en una calle de la majestuosa Buenos Aires leyendo los poemas de Pepe, haciéndolos suyos para compartirlos con todos. Mariel cogía a Prótesis y lo estrujaba contra su pecho mientras todos los demás libros de su librería se morían de envidia. Mariel nos tatuó en el “hueso” su mirada, su voz, sus palabras, su generosidad y su fuerza. Tras el vídeo, nos deshicimos en aplausos. Mariel dejó de estar en esa calle de Buenos Aires, dejó su casa y su librería para sentarse y disfrutar con nosotros.

Después de Mariel le llegó el turno a Mariano Martínez, editor del libro. A Mariano, emocionado con el vídeo, apenas le salían las palabras, pero consiguió deleitarnos con un discurso de total fraternidad, una oda a la amistad y a la defensa de la buena literatura que tan poco espacio tiene entre la comercial. Y es que el amor que se tienen los soperos es latente. Mariano enlazó perfectamente sus palabras con las de Mariel dejando así que la emoción siguiera creciendo. Ya no existían las distancias, todos estábamos unidos por una misma prótesis. Òscar Solsona, ilustrador del libro, cogió el relevo. Sus dibujos son pequeños y sutiles, pero indispensables. Sin el perfil de esa persona que vemos encima de cada número de las páginas del libro, Prótesis no podría ser Prótesis.

Cuadro extraído de Google Imágenes

Mención a parte merece la aportación de Laia López Manrique. Laia tuvo la generosidad de compartir con todos nosotros su lectura personal del poemario. Nos deleitó con las similitudes entre Prótesis y un cuadro de Brueghel el Viejo, La caída de Ícaro. El cuadro representa un paisaje totalmente tranquilo, hasta que nos percatamos de que hay una persona ahogándose, alguien que no ha podido salvarse, mientras que el resto sigue con su vida cotidiana, la cual cosa hace que el espectador sufra por ese personaje al que tan solo le vemos las piernas.

Tras la magnífica exposición de Laia, Pepe, emocionado, dio las gracias y nos deleitó con su arte y con su gracia. Leyó algunos de los poemas que conforman Prótesis y defendió que debemos expresarnos, soltar lastre, en definitiva, compartir el dolor para que deje de doler, para sanarnos. Como dijo Antonio Ezpeleta en el turno de ruegos y preguntas y más tarde reafirmó Anay Sala, Prótesis “hace pupa”. Quizá este libro sea eso que nos decían nuestras madres cuando éramos pequeños y al caernos nos hacíamos una herida “si escuece es porque se está curando”.

Mosaico de Ventura Camacho

Prótesis es esa pieza extraña que le ponemos a nuestro cuerpo para sobrevivir. El aparato que adaptamos sobre el muñón de la pierna izquierda para poder seguir andando. Al principio duele, nos cansa caminar, pero al final, esa cosa ajena a nosotros se convierte en algo más del cuerpo, acaba siendo nuestro, y por lo tanto, imprescindible. La prótesis acaba siendo más importante que la pierna izquierda que se quedó en el camino, ya que gracias a ella, conseguimos seguir caminando hacia delante.

cuerpo alejado del sótano del día
habitación caliente

penumbra en oleadas debajo de la sábana
que el mar alarga al fondo de los cables

la carne seccionada
por hábiles mecánicos
extendida con ganchos
de metal
abierta en hueso

acaba de advertir la gratitud en la vena
de los cuerpos celestes
buscando cancelar el dolor

sólo por esta noche

Conclusión

2012-01-25T23:52:00.001+01:00

Si quieres sonreír así y ser feliz, roba toda lo quieras y más, y nunca, bajo ningún concepto, investigues crímenes franquistas.

Decrecer

2012-01-22T15:42:00.001+01:00

Silencio de admiración y respeto hacia Chantal Maillard.

D.E.P Megaupload

2012-01-20T09:14:00.001+01:00

Fotografía extraída de Google Imágenes (dentro de poco esto será ilegal)

Anoche a todos los que habíamos cenado se nos cortó la digestión y a los que estaban a punto de ello se les quitaron las ganas de comer cuando saltó la noticia: el FBI cerró Megaupload, una de las webs de descarga de archivos más famosa y la que más ha hecho por el inglés de medio mundo. No sé qué será de nosotros sin el famoso aviso de “You have watched 72 minutes of video today”, aunque fuera mentira que hubieras visto tal cantidad de minutos y tuvieras que vencer a la pereza, levantarte del sofá y reiniciar el router para poder seguir disfrutando de la película o de la serie de turno.

El fin del mundo que pronosticaron en su día los mayas es un hecho. Ya han sonado tres de las siete trompetas del apocalipsis, y eso que sólo estamos en enero: la mayoría absoluta (-ista) del PP, Fraga se convirtió en un simple mortal hace unos días y ahora asistimos a la muerte de Megaupload. Señores y señoras, nos quedan cuatro días como aquel que dice en el convento, así que vamos a cagarnos dentro y a luchar por la libertad de expresión. Si el mundo tiene que acabarse y nosotros con él, vamos a hacerlo con dignidad.

Vídeo explicativo de la Ley S.O.P.A.

Ya podéis ir preparándome bocadillos para cuando vayáis a verme a la cárcel. Me gustan especialmente los de jamón, queso y lomo con queso. El pan con tomate, por favor.

Y ahora, 72 minutos de silencio por la muerte de Megaupload. ¡No vale reiniciar el router!

Miedo y odio

2012-01-19T14:32:00.001+01:00

Fotografía extraída de Google Imágenes

Cuando tengo miedo soy incapaz de dormir y la ansiedad reina en mí. Saber que me tengo que enfrentar a aquello que me atormenta siempre es un reto. Esta mañana el frío me cortaba los labios, me dejaba sin respiración y regaba el miedo que crecía sin que nada ni nadie pudiera detenerlo. Llegó la hora de la verdad y mis piernas empezaron a temblar, también creí firmemente que iba a perder la consciencia en cualquier momento. Cerré los ojos por primera vez en 48h y me di cuenta de que respiraba agitadamente por la boca y las manos a duras penas podían sujetar un papel. Acabó la función y quise correr pese a que mi cuerpo estaba completamente inmóvil. Los falsos de mis labios, por su parte, sonreían a los ojos que los miraban. Después, un café y una excusa para marcharme antes de tiempo.

Prepararte para enfrentarte al miedo es una lucha desgarradora, pero enfrentarte al miedo sin previo aviso duele como si te arrancaran la piel a tiras y después te echaran sal en las heridas. Hoy me crucé con la risa con la que llevo una semana teniendo pesadillas. Volvió el odio que sentí por primera vez la semana pasada, la vergüenza y la humillación. Vi un rostro ex desconocido junto a otros desconocidos que se reían por conocer mi secreto. Volvió el miedo, la ira y la rabia. Volvieron las ganas de llorar, pero me faltaron fuerzas, así que el salitre frustrado de éstas hizo que las heridas del alma escocieran más. Intenté mantener la cabeza alta mientras la respiración volvía a alterarse y mi boca era incapaz de coger todo el aire que necesitaba. Pese a todo, me he reafirmado en aquello que siempre he creído y defendido: no sirve de nada odiar. Con el odio no se cierran heridas, sino que se abren y sangran hasta llegar a desangrarte. El dolor y el miedo hoy ganaron la batalla, pero el odio se quedó en la cuneta del olvido.

Manuel Fraga, el demócrata

2012-01-17T15:48:00.001+01:00

Fotografía extraída de Google Imágenes

El domingo, como sabéis, murió Fraga, aunque parezca mentira, también era mortal. Nada más conocerse su muerte, los medios de comunicación se dedicaron a alabarle y casi todos le agradecían el estar hoy en democracia. Cuando citaban que fue ministro durante la dictadura franquista, lo hacían para recordar que gracias a él en los años sesenta se aprobó la Ley de Prensa y que se opuso al Opus, en cambio, el silencio ante las sentencias de muerte que firmó resulta atronador.

Ayer, después de un examen, me dispuse a leer La Vanguardia, el diario que nos regalan en la Facultad. Nada más abrirlo, me topé con el siguiente titular: “Fraga Iribarne, pieza clave de la democracia”. Me quedé a cuadros, pues Fraga, por mucho que digan, no fue una pieza clave para el sistema actual. Fraga tuvo que seguir la corriente porque si no lo hubiera hecho, seguramente, se habría ahogado.

Señores periodistas, entiendo que hablar bien de los muertos es lo más común, pero eso no quiere decir que sea lo más correcto. Ahora parece que le debemos todo a Fraga, quien se ha ido con todos los honores mientras aún hay familiares de las víctimas que provocó buscando sus restos para poder enterrarlos con dignidad. No, no es justo. Entiendo que expliquen que hizo cosas buenas, pero no olvidemos las malas porque fueron muy dañinas, no fueron simples anécdotas sin consecuencias. Este señor firmó las sentencias de muerte de personas que el único “error” que cometieron fue no pensar como él y participó muy activamente en la dictadura franquista. ¿Qué entienden por ser demócrata, señores periodistas?

Sed de venganza

2012-01-15T15:34:00.003+01:00

Fotografía extraída de Google Imágenes

El pasado viernes el juez que lleva el caso Marta del Castillo dictaminó sentencia, la cual ha sido rechaza por eso llamado opinión pública. Todos hemos seguido el caso de esta chica desde casi el momento de su desaparición, entre otras cosas, porque sus familiares han protagonizado horas y horas de televisión.

Hace unos meses en un programa de Telecinco, La Noria, entrevistaron a la madre de uno de los implicados en la muerte y en la desaparición del cuerpo de Marta, El Cuco. La opinión pública, otra vez, se llevó las manos a la cabeza y poco después este programa se quedó sin anunciantes. Evidentemente, a los publicistas les dio igual esa entrevista, pero ante la presión mediática decidieron retirarse, lo que les supuso publicidad gratuita y el aplauso de los medios y de gran parte de la ciudadanía. Bien jugado. Yo no seré la que defienda, ni mucho menos, a Telecinco, es más, cada noche sueño con su destrucción, pero entiendo la decisión de entrevistar a esta mujer. No me creo que ningún periodista, del medio que sea, se negara a entrevistar a esta señora si tuviera la oportunidad y muchísimo menos a la del asesino confeso, Miguel Carcaño. No nos engañemos, la entrevista era de interés y venía a cuento ya que pocos días antes había comenzado el juicio. Reconozco que no vi la entrevista, más que nada porque me niego a ver casi todo lo que viene de Telecinco, además, creo que no era el lugar para entrevistar a esta persona. Si os soy sincera, esta entrevista la habría visto si la hubiera realizado un profesional de verdad y no Jordi González, quien quizá sea bueno para presentar magazines nocturnos, pero no para hacer una entrevista en profundidad de este tipo, y en un programa serio, con gente preparada para llevarla a cabo y sacar chicha, es decir, para ir hasta el fondo de la cuestión y que sea lo que tenga que ser.

Al día siguiente pocos medios hablaron de la entrevista en sí, pues se dedicaron a criticar lo que esta señora había cobrado, que no se le vio la cara, que se pactaron las preguntas previamente y que ella no permitió que los contertulios le preguntaran. Un análisis profundo donde los haya que desató la ira mediática e incluso hirió de muerte a La Noria. Mientras leía la batería de opiniones que criticaban duramente a esta mujer por haber sacado unos buenos euros por hablar de un asesinato, me preguntaba por qué no criticaban a los familiares de Marta. Nos hemos pasado tres años viendo sus lágrimas por televisión, y sí, en muchas ocasiones cobraron. ¿Eso no es rentabilizar económicamente una muerte? Entiendo el dolor de la familia y el “esfuerzo” para que el caso no caiga en el olvido colectivo, pero ¿si lo hace la madre de uno de los implicados está mal y si lo hace la familia de la víctima está bien?

A lo largo de estos tres años los ciudadanos hemos sufrido -y participado- un juicio mediático en el que los trabajadores de la televisión luchaban entre sí para ver quién de todos estaba más afectado por este caso. Es llamativo el hecho de que a lo largo de un año, así que ya no digamos de tres, desaparece mucha gente, entre ellos niños, adolescentes y jóvenes, quienes ocupan unos segundos en el telediario durante cuatro días: el día de la desaparición, el día que se encuentra el cadáver, el día que la policía da con el presunto asesino y, si hay suerte y no ha pasado mucho tiempo desde el inicio de la historia, el día que un juez dictamina sentencia. Pero claro, como en todo en esta vida, hay casos y casos: los mediáticos, en los cuales la familia se presta a una especie de circo de lágrimas y de dolor para así ejercer presión a los cuerpos de seguridad, cosa con la que los directivos de los medios de comunicación se frotan las manos. Estos casos suelen estar protagonizados por niños (Mari Luz) o adolescentes y jóvenes guapas. El segundo caso es el de las familias que denuncian la desaparición de un ser querido y utilizan a los medios simplemente como un trampolín de denuncia, por lo tanto, rechazan someterse a las órdenes del domador mediático que les exige hacer públicas todas sus emociones. En este grupo hay excepciones, pues si el caso es extremadamente macabro, los periodistas ya se encargarán de que no quede en el olvido y de presionar a las familias para que entren dócilmente por el aro.

Como decía, el viernes el juez dictaminó sentencia y decidió condenar a Miguel Carcaño a veinte años de prisión y dejar en libertad al resto. Yo no entiendo de leyes, así que no sé si es una sentencia justa o no, pues antes de opinar, debería hablar con alguien que entienda de leyes, pues hay que recordar que el cuerpo no se ha encontrado, que todo son contradicciones y nadie vio nada, por lo cual, imagino que el juez aplicó la ley actual, pueda parecernos justa o no.

Nada más conocerse la noticia, periodistas y no periodistas –recordemos que muchos de los que ocupan un puesto en pantalla están ahí sin tener estudios, simplemente por haberse acostado con un famoso o haber participado en un reallity-, se llevaron las manos a la cabeza y condenaron al juez. Ningún programa contó con un especialista en leyes para que intentara analizar y explicar qué había pasado ni nadie se cuestionó la labor policial, pues después de tres años de interrogatorios y de búsquedas, no se ha obtenido ningún resultado. Todos pecaron de lo mismo, y lo que queda, ya que impusieron su visión sin ningún tipo de análisis ni de explicación, vergonzoso. Un ejemplo más de desinformación. Con todo esto, al cabo de unas horas, las redes sociales estaban plagadas de mensajes de repulsa hacia la sentencia y hacia el juez, se citaban frases de presentadores y contertulios y los muros de Facebook se llenaban de montajes con la foto de Marta y frases de indignación y apoyo a la familia. Todo esto me llevó a la siguiente conclusión: desde hace tres años no se está pidiendo justicia, sino venganza. Personalmente, claro que me sorprende que se deje en libertad a estos chicos y deseo que tengan su castigo, pero yo no soy jueza y antes de verter mi indignación ante un asesinato y poder generar odio a gran escala, prefiero informarme de cómo funciona la justicia en este país, tanto para bien como para mal. A todos los que salen en televisión para jugar a ser jueces, les diría que tengan el arrojo de hacer lo mismo, por ejemplo, con chorizos como Urdangarín y su esposa, la Infanta Cristina, al fin de cuentas, un robo, por importante que sea, siempre es algo más leve que quitarle la vida a una persona, así que lo tienen fácil. Entonces, ¿qué les detiene?

2012-01-12T14:08:00.000+01:00

Escribo porque no puedo correr, porque no puedo huir, porque no puedo gritar, porque ni siquiera puedo llorar y porque mi cuerpo no deja de temblar. Escribo porque por primera vez en mi vida odio, porque duele, porque me han roto. Escribo porque con la persona que ahora necesito hablar está trabajando y seguramente ya no quiera estar más a mi lado; porque con los que podría hablar, me da vergüenza hacerlo y porque con el resto no me atrevo. Escribo porque la ansiedad es la peor enemiga de un pulmón maltrecho y de una fiebre que no deja de subir, aunque los médicos no quieran atenderme porque la fiebre y los vómitos “no son una urgencia, faltan médicos y no pertenezco a esta ciudad”. Escribo porque por primera vez necesito estar en casa, porque necesito encontrarme con una cara conocida cualquiera que me dé un abrazo. Escribo porque hacía mucho tiempo que un desconocido no me humillaba y me maltrataba, aunque quizá sólo me ha escupido la verdad, esa verdad que tanto pánico me da, a la cara. Escribo porque me siento sucia. Escribo porque me siento completamente sola. En definitiva, hoy escribo porque a la quien más odio es a mí misma.

Lo conseguí

2012-01-11T19:58:00.000+01:00

Anoche volvieron la fiebre y el dolor en el pulmón, pero esta mañana conseguí subir, después de más de un mes, las escaleras y cuestas que llevan hasta la Facultad sin hacer uso del ascensor. Llegué unos minutos tarde a clase y muy cansada, pero lo conseguí.

La felicidad según Petrarca

2012-01-09T16:00:00.000+01:00

Fotografía extraída de Google Imágenes

"En verdad, la vida que llamamos bienaventurada está situada en un lugar elevado y, según dicen, es angosta la senda que conduce hasta ella. Además, se interponen muchas colinas y es necesario avanzar de virtud en virtud por excelentes peldaños; en la cima se halla el último fin y término del camino hacia el cual se dirige nuestro viaje. Todos desean llegar allí, pero como dice Nasón:

Querer no basta; para obtener algo se ha de desear con ardor.1

Tú, en realidad –a menos que también te engañes en esto-, además de quererlo, lo deseas ardientemente. Entonces ¿qué es lo que te detiene? […]".

1 . Ovidio, Ex Ponto III, 1, 35.

Subida al Monte Ventoso, Francesco Petrarca.

Ojalá alcanzar la felicidad fuera tan fácil como escalar una montaña.

El derecho de jugar

2012-01-07T14:44:00.003+01:00

Fotografía extraída de Google Imágenes

Todos pedimos durante años algún regalo que los Reyes Magos nunca nos trajeron. Nuestras cartas se llenaban año tras año con el mismo deseo que nunca se cumplió. Mi regalo frustrado creo que es el más típico de todos: el Scalextric. El segundo era un hermanito, pero claro, eso no dependía de los magos de Oriente. Creo que deseé con tantas fuerzas el Scalextric porque nunca me dejaron jugar, pues decían que era “un juego para niños”. Recuerdo ir a casas donde había niños, ver la caja y volverme loca, pero siempre había alguien que me recordaba que era una niña. A mí aquello me frustraba ya que yo era la compradora número uno de las pistolas de petardos que vendían en las tiendas de veinte duros –antes de que todas se convirtieran en bazares chinos-, y que por cierto acabaron retirando del mercado porque se cometieron muchos atracos con ellas por parecer auténticas. Mi madre, cada vez que me veía aparecer con una, me la escondía, igual hacía con los petardos, hasta que un día encontré el escondite del arsenal. Ese día fui feliz. Cogí varias pistolas y me puse a disparar en medio del pasillo a dos manos ante el miedo de mi madre, pues ya me veía de terrorista. Aquel día tiraron las pistolas y nunca más volvió a entrar una en casa. También fui la pichichi, ojo, en el colegio. Cuando los profesores no miraban, yo me escapaba al patio de los grandes y jugaba como uno más a fútbol. Todos los mayores querían que estuviera en su equipo y se enfrentaban a los profesores cuando venían a buscarme, y claro, a echarme bronca e incluso a castigarme. Desde ese momento mi madre entendió que no se me da bien eso de juntarme con gente de mi edad, especialmente con las chicas. La mujer lo tiene asumido, su padre, mi abuelo, era igual.

Pero no sólo el fútbol y las pistolas se me daban bien. Cuando yo tenía cinco años fuimos a Madrid a casa de unos primos de mi madre. Con ellos aún vivía el hijo pequeño, un friki de los videojuegos, especialmente de los de coches. Al parecer, el mozo era un hacha -normal, se pasaba el día enviciao- al que no le ganaba nadie. Pero claro, él se dedicó a enseñarme sus trucos y a presumir de sus habilidades, y una que se suele quedar rápidamente con las cosas, pues en un momento de la segunda tarde le gané la primera partida y así hasta que nos marchamos. Según nos cuenta el padre cada vez que hablamos con él por teléfono, el mozo –que ya pasa holgadamente la cuarentena- sólo me recuerda porque le gané al juego de los coches.

Con esto quiero defender el derecho de los niños a jugar con lo que les dé la gana. No porque a un niño le gusten las muñecas eso quiera decir que sea homosexual. Los críos ven un juguete y simplemente quieren jugar con él, sin importales si es un juguete de niño o de niña. Conozco casos de chicos a los que les encantaba jugar con muñecas y son heterosexuales y chicos a los que les encantaba, y les encanta, jugar al fútbol y son más homosexuales que nadie. No caigamos en tópicos, los muñecos y los juegos no definen la condición sexual. Aquí he escrito mi caso porque de pequeña, entre otras muchas cosas, me llamaban marimacho, y oye, me gustan y ponen los tíos como a la que más. Así que por favor, dejad que los niños crezcan sin prejuicios, porque sin ellos serán más libres, y por lo tanto, más felices.

Ah, y queridos Reyes Magos, si os piden un Scalextric, regaladlo, por favor, que somos muchos los frustrados por culpa de este juego.

Donde dije digo, digo Diego

2012-01-06T14:28:00.000+01:00

Imagen extraída del FB de Judith Lázaro

Acojona, ¿eh?

Sobran las palabras

2012-01-04T15:42:00.005+01:00

Pinchad sobre la foto.

Aunque no os lo creáis, España es un Estado aconfesional, o eso dicen.

El anciano y el banquero

2012-01-02T16:42:00.002+01:00

El Paint se me da genial, pero me falla el pulso

Ahora que el cielo se ha encapotado, la posible lluvia que pueda caer hoy sobre nuestras cabezas me evoca a las lágrimas de un anciano. Esta mañana he ido a la sucursal de Catalunya Caixa de la Avenida Montserrat, la que hay justo enfrente del cine Capri, con la intención de que me dieran de una santa vez la entrada para un concierto que pagué hace mes y medio. Delante de mí había un señor de unos 75 años al que se le veía bastante nervioso. Nada más sentarse en la mesa se derrumbó. El banquero esperó impaciente a que el hombre se secara las lágrimas, mientras tanto, a mí me llamaba la de la mesa de al lado. Mientras ésta intentaba solucionarme el problema, el señor empezó a gritar. No estaba nervioso, estaba desesperado. Al parecer, hace unos meses le propusieron los de Caixa Catalunya cambiarse el seguro del coche. Le prometieron que sería más económico y que saldría ganando. Como cabe esperar, todo fueron mentiras y este señor está pagando una millonada por el seguro de un coche que tiene más de diez años. El banquero, impasible, le reprochó de mala gana que si él aceptó eso en su momento, ahora no tenía derecho a quejarse. El señor hecho una furia, normal, le espetó que él tiene todo el derecho del mundo a quejarse, que tenía el papel con las explicaciones que le habían dado y los recibos que le habían llegado, por lo tanto, ambas cosas demostraban que le habían engañado. Lloraba de rabia y explicaba que era viudo y que cobraba una pensión de mierda, así que no podía permitirse pagar ese dinero. El banquero lo máximo que hacía era encogerse de hombros.

El señor se marchó llorando a lágrima viva y avisando de que les iba a denunciar. Cuando el hombre salió por la puerta, el que le había atendido se acercó a la mesa donde yo estaba y le preguntó a la que me estaba atendiendo si había escuchado lo que había pasado. La mujer le contestó que sí y ambos sonrieron como buenos cómplices. Yo, por mi parte, sentí ganas de vomitar. Finalmente, a mí tampoco pudieron solucionarme nada. Mientras guardaba la tarjeta en el monedero, la banquera exclamó: “¡mujer, no nos mires así, que no hemos matado a nadie!” Le respondí que no tenían vergüenza alguna y salí por la puerta completamente rota, como muchos de los que habíamos presenciado aquella escena. Los banqueros ya ni siquiera fingen tener escrúpulos ante una sociedad herida de muerte.

Año nuevo, vida de siempre

2012-01-01T16:28:00.003+01:00

Anoche fue la primera vez que salí a celebrar la Nochevieja por motivos que no voy a contaros. Salí como una noche más, no tenía nada que celebrar, a diferencia de que te cobraban un buen pico por entrar en cualquier lado. No me gustan las masificaciones, odio las discotecas, yo soy de bares, preferiblemente, de antros. Anoche tuve un momento de vacío existencial en el que miré a mi alrededor y sentí tal soledad que me destrozó el pecho y me entrecortó durante un buen rato la respiración. Gentes que hacía siglos que no veía se me acercaron para felicitarme el año entre besos, abrazos y te quieros provocados por el alcohol. La música sonaba sin descanso, igual que el desfile de caras conocidas, rostros que en ocasiones se giran cuando te cruzas con ellos por la calle, pero anoche te amaban.

A veces me preocupa la facilidad que tengo para marcharme del mundo, para ver la situación que estoy viviendo en ese momento desde lejos, como si no estuviera, como si lo que pasara ante mis ojos sólo fuera una película de la que yo no formo parte y de la que sólo tengo derecho, como mucho, a observar. Me halagaban y me irritaban a la par aquellos que al pie de la barra querían ayudarme a conseguir una copa. Sonreía a la camarera que cantaba dándolo todo Clavado en un bar. Así me sentía, totalmente clavada allí, aunque mi mente huyese, en ocasiones, a donde menos le convenía. Tenía ganas de saltar, de reír y de amar, pero también de odiar, de llorar y de correr sin rumbo, tacones incluidos.

De vuelta a casa con los churros en la bolsa y los pies completamente destrozados, me paró un chico para preguntarme dónde estaba la parada del autobús. El chico era majo, de esas personas que transmiten muy buen rollo y así consiguen sacarte una sonrisa por jodida que estés. No quise saber ni siquiera su nombre, simplemente me abracé a él y le di las gracias. El chico, claro, no entendió nada. Supongo que pensó que tenía demasiado alcohol corriendo por mis venas, pese a no ser el caso. Necesité el abrazo de aquel desconocido que sólo me preguntó por la parada del autobús y me pidió una boquilla, aunque en esto último no pude ayudarle.

No sé qué significa todo esto. Creo que ni siquiera sé quién soy verdaderamente. Hoy me siento extraña y confusa. Es como si todo se me hubiera ido completamente de las manos. Quizá hace tiempo que esto pasó y hoy el cansancio y la falta de sueño -más acentuada que de costumbre- me han hecho darme cuenta de mi realidad y me han puesto los pies sobre mi verdadero mundo.

11 canciones

2011-12-31T15:42:00.003+01:00

Creo que no hace falta que os explique el significado de escoger once canciones, sé que sois listos pese a que ahora estéis en este blog leyendo esto. No os preocupéis, todos tenemos algo de lo que avergonzarnos. ¿Por qué escojo estas once canciones? Pues porque estoy hasta las narices de rankings absurdos, así que voy a hacer unos más absurdo, básicamente porque sólo lo entiendo yo. Estas once canciones protagonizan algún momento especial para mí de este 2011 que por fin acaba. Que sepáis que si tengo ganas de que llegue el 2012 es exclusivamente porque confío en los mayas, más que nada porque nuestras vidas van a seguir igual, no os engañéis, así que como diría Sabina, que el fin del mundo te pille bailando (aunque yo no tenga ni puñetera idea de baile).

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Hala, que se porte bien la resaca con vosotros y que San Ibuprofeno os bendiga en el inicio del nuevo año.

Negatividad

2011-12-30T14:18:00.000+01:00

Montaje extraído de Google Imágenes

Ahora, mientras remato un trabajo de la Facultad, me he dado cuenta de que es de los pocos que he hecho que me han parecido interesantes y útiles. Por ello, supongo, lo intento alargar y perfeccionar mientras en el reproductor de música suena Luis Ramiro. La Navidad, ya sabéis, no me gusta, me entristece en demasía, quizá por eso llevo unos días tan negativa e irritable. En el único sitio en el que me siento medio bien es delante del ordenador buscando información para este trabajo que se acaba, por mucho que me pese. En cuanto lo termine tendré que ponerme con otro que me parece, cuanto menos, absurdo. Éste me lleva a pensar en un profesor que tuve el curso pasado que de tanto en tanto nos soltaba “seréis de las generaciones más preparadas, pero para acabar en la cola del paro”. Leo las noticias de cómo va a funcionar esto con las gaviotas en el poder y todo se desvanece aún más. Me pregunto si algún día tendré la oportunidad de ejercer como periodista o si conseguiré un contrato fijo y no ir encadenando contratos de mierda hasta llegar a los 67 años, si es que llego. Lo cierto es que me pregunto muchas veces si habrá futuro, así de simple.

Tal vez sólo sea la Navidad, los nuevos errores, las nuevas decepciones, las puñaladas de quien menos te las esperas, la apertura de viejas heridas que cada vez son más presentes, las miradas de siempre, el miedo con sabor añejo y la soledad persistente. Nada cambia de una Navidad a la otra, parece siempre la misma; siempre el mismo dolor.

La inocentada del día

2011-12-28T20:08:00.001+01:00

Muñeco extraído de Google Imágenes. Está con los brazos cruzados porque no le va eso de trabajar, pues pertenece a la Familia Real de los muñecos.

El Rey sólo recibe 292.000€ al año; el Príncipe, el 50% de lo que gana su padre.

He aquí la noticia.

Quiero desmentir que hoy sea el santo de Francisco Camps y que las negociaciones entre la Patronal y los sindicatos sean una broma. Sí, id poniéndoles el culete en pompa a los mismos que rechazan a los gays.

La homosexualidad no es una enfermedad; el ansia de popularidad, sí

2011-12-27T16:02:00.001+01:00

Fotografía extraída de Google Imágenes

Ayer saltaron todas las alarmas y Twitter se incendió: El Corte Inglés, Amazon y La Casa del Libro venden un libro que dice curar la homosexualidad. Sí, en pleno siglo XXI hay gente que sigue pensando que la homosexualidad es una enfermedad e incluso se atreve a escribir libros sobre ello. No sé si los escriben porque realmente creen que tienen el “antídoto” o simple y llanamente lo hacen para conseguir popularidad, salir en la televisión, que se hable de ellos en la televisión e incendiar las redes sociales con el único fin de vender, y ahora también, de ser trending topic. Evidentemente, los que necesitan terapia son los que tienen que hacer estas cosas para ser populares y no aquellos que se acuestan con personas de su mismo sexo, porque no, la homosexualidad no es una enfermedad; cada uno ama a quien quiere o a quien puede. Respecto al papel que juegan El Corte Inglés, Amazon y La Casa del Libro en este asunto sólo diré que me parece aberrante que tiendas con tanto renombre se presten a este juego. ¿Realmente era necesario?

¿Feliz? Navidad

2011-12-24T17:32:00.002+01:00

Fotografía extraída de Google Imágenes

Este mediodía he ido a comprarle el regalo de turno a mi madre porque nunca se me ha dado bien eso de hacer las cosas con tiempo. Hasta aquí todo normal, sé que muchos ahora estaréis comprando regalos, pero lo que os vengo a contar es que he llegado a casa rota. De camino a la tienda he pasado por delante de un Caprabo lleno hasta la bandera. Al parecer, ante la avalancha de gente que sólo compra cuando hay fiestas de por medio, los trabajadores irán sacando la basura a lo largo del día y no sólo por la noche como hacen habitualmente. Por ello, en la acera de enfrente del supermercado, donde están los contenedores, había otra avalancha de gente esperando con impaciencia las bolsas con comida caducada. No he podido reprimir las lágrimas al ver la pelea que han protagonizado por un pack de yogures a punto de caducar mientras los que paseaban por la otra acera iban cargados con bolsas y bolsas de comida. Me he sentido egoísta porque mi gran preocupación hasta ese momento era llegar a la tienda antes de que cerrase.

Odio la Navidad con todas mis fuerzas por motivos que ahora no vienen a cuento, pero también la odio porque durante estos días se acrecientan, aún más, las diferencias entre ricos y pobres. Nos cegamos y compramos cosas para regalar totalmente prescindibles y comida para veinte aunque en la mesa sólo haya tres comensales para celebrar así la existencia de una secta que se supone que ayuda a los pobres, pese a que la Historia nos recuerda que los mandamases de ésta, desde hace siglos, han exprimido, en ocasiones hasta la muerte, a los más desfavorecidos. Nosotros, a otra escala, hacemos lo mismo: miramos con recelo a aquellos que pelean por unos simples yogures, nos cambiamos de acera para no verlo o para evitar que lo vean nuestros hijos, olvidándonos así de que ésa, quizá, sea la realidad más certera.

El Ángel de la bicicleta

2011-12-22T14:18:00.001+01:00

Fotografía extraída de Google Imágenes

A fines de 2001 Pocho Lepratti trabajaba como auxiliar de cocina en el comedor de la escuela número 756 José M. Serrano de Las Flores, un humilde barrio del sudoeste rosarino. El 19 de diciembre, en medio de la crisis que terminaría con la caída del presidente Fernando De la Rúa, varios policías que llegaron desde la ciudad de Arroyo Seco, a 30 km al sur de Rosario comenzaron a disparar en el fondo de la escuela. Lepratti subió al techo para defender a los menores que en su interior se encontraban comiendo. Se asomó gritando: “¡Hijos de puta, no tiren que hay pibes comiendo!”. El uniformado Esteban Velásquez hizo fuego con su escopeta Itaka, con balas de plomo acertándole una de ellas en la tráquea, lo que motivó su procesamiento y posterior condena a 14 años de prisión por el juez de Sentencia Nº3, Ernesto Genesio, con el cargo de homicidio agravado por el uso de arma. Además tanto Velásquez como la provincia de Santa Fe fueron condenados a resarcir económicamente a los familiares de la víctima por los daños y perjuicios causados.

La Dirección de Asuntos Internos de la policía provincial había reconocido en un informe que “el asesinato del militante social Lepratti ocurrió fuera de la zona de saqueos y en los fondos de una escuela”, y que “no se justifica haber efectuado los disparos reconocidos, aun en carácter intimidatorio”.

Los policías acusados argumentaron que habían abierto fuego porque habían sido atacados a balazos por vecinos apostados en el techo de la escuela. El vehículo policial tenía efectivamente marcas de balazos, pero todos realizados a nivel del suelo. El juez Julio García condenó a otros cinco policías (Marcelo Arrúa, Rubén Pérez, Daniel Braza, Roberto De la Torre y Carlos Alberto de Souza) por falsedad ideológica y encubrimiento agravado, ya que balearon y destruyeron el patrullero para simular un ataque y alegar que actuaron en su defensa.

Aparentemente una testigo recogió un cartucho naranja, que corresponde a la munición de plomo y lo entregó a los investigadores policiales, pero éstos le entregaron a la Justicia un cartucho verde, que corresponde a las municiones de goma.

Desde ese momento Lepratti se convirtió en símbolo de la resistencia de los sectores más vulnerables de Rosario.

El trabajo nos hace ascender como personas, mientras que la falta de trabajo nos incita a la violencia, a la droga, a la delincuencia.

Pocho Lepratti

Información de Wikipedia.

Imprescindible

2011-12-20T15:22:00.001+01:00

Para saber dónde y cómo estamos y por qué.

Salvados: Miedocracia

Duele

2011-12-19T16:09:00.002+01:00

Montaje extraído de Google Imágenes

Hoy es un día triste en el que el miedo vence a la racionalidad y la irracionalidad. Un día de victoria con sabor a derrota, un día perfecto para esconderse entre las sábanas. Las gaviotas han empezado a sobrevolar nuestras cabezas y la represión policial llega tanto a Girona como a Egipto. Duelen las miradas de desprecio y los recuerdos mientras el frío, por fin, nos azota. Se acerca la Navidad, la época del cinismo y la hipocresía, de las luces de colores, del turrón, del consumismo y de acordarnos, gracias a la televisión, de que hay gente pasándolo mal. Llega el momento de recoger dinero para los necesitados y se consigue alcanzar cifras estratosféricas, como las que se consiguieron ayer en La Marató de TV3. Me pregunto si tendría tanto éxito esta iniciativa en marzo, por ejemplo.

La realidad nos escupe a la cara y nos sorprendemos al saber que quien quiera puede comprar bonos de cualquier Estado del mundo y esperar que éste se hunda con el único fin de enriquecerse. La realidad duele. Duele saber que Kim Jong-il ha muerto harto de comer langosta a diario mientras el pueblo coreano se muere de hambre. Duele el rechazo, el olvido, el abandono o la falta de caricias. Duele no escuchar un “te quiero”, incluso un “te odio”; también no poder correr hacia ninguna parte.

Los Mossos querían saber qué es una universidad

2011-12-17T15:16:00.002+01:00

A lo largo de esta semana se han celebrado diferentes actos para conmemorar el Vigésimo Aniversario de la Universidad de Girona. Qué alegría, qué alboroto, pensaréis, pero no. Con la que está cayendo sólo la Rectora, Anna Maria Geli, sabe de dónde ha salido el dinero para pagar toda la parafernalia. Quizá el milagro de los panes y los peces esta señora lo ha sabido aplicar al dinero, cosa que dudo, por eso me inclino más por la opción de que parte de ese dinero proviene de los despidos y de la bajada de los sueldos de profesores y funcionarios y también de la subida de las tasas universitarias y de las matrículas que hemos sufrido los alumnos.

El miércoles me enteré, gracias al Facebook de Acampada Girona, de que Artur Mas, presidente de la Generalitat, presidiría el colofón final. La gran sorpresa no es que Mas fuera a la universidad, sino que lo hiciera de incógnito. Además, al acto nadie, excepto los acreditados, podría acceder, ni siquiera los profesores. Evidentemente, esto encendió los ánimos y el Consejo de Estudiantes convocó una concentración en la que nos pedían que fuéramos vestidos de negro para mostrar así que estábamos de luto por la muerte de la universidad pública.

Artur Mas y Geli –quienes me empiezan a recordar a Sarkozy y Merkel, ahí hay amor- entraron por la puerta trasera; quizá pensaron que la plebe no era digna de verles. Esto calentó aún más lo ánimos, así que de las 300 personas que se habían concentrado, un grupo de entre 50 y 100 personas consiguieron entrar en el claustro de la Facultad de Letras y con una mesa abrieron una antigua puerta de emergencia que daba a la Aula Magna, lugar donde se estaba celebrando el acto. Según la Rectora, permitió que entraran los Mossos para garantizar así la seguridad de los manifestantes, ya que hay una altura de unos tres metros entre la antigua puerta de emergencia y el suelo. Una vez más, Geli nos demostró que piensa que somos tontos. En las imágenes se ve que nadie tiene ni siquiera la intención de saltar, lo único que hicieron fue colgar una pancarta en contra de los recortes. A partir de aquí, empezaron los palos.

Los allí presentes cuentan que apagaron las luces de la Facultad y que los Mossos les rodearon. Bien es cierto que hubo alborotadores que iban encapuchados, a quienes se les pidió desde un primer momento que se marcharan si seguían con esa actitud, cosa que no hicieron. ¿Pero el resto? Los servicios sanitarios tuvieron que atender a 15 personas a las puertas de la Facultad por los golpes recibidos. Es mentira que haya Mossos heridos, volvemos a lo de hace unos meses: ¿cómo van a sufrir daños con las protecciones que llevan? Es imposible que alguien pueda hacerles nada con sus propias manos. Pues bien, ayer diferentes medios, como TV3 o Tele5, informaron que había 12 Mossos heridos y sólo 3 estudiantes. Basta ya de manipulación, basta ya. ¿Además de soportar los palos, la pérdida de derechos, las humillaciones por parte del poder, tenemos que aguantar que nos mientan a la cara?

El lunes se celebrará una jornada de protesta en contra del abuso policial. Parece ser que Felip Puig y su séquito no se cansan de llenarse las manos de sangre.

Los túneles de Raquel Welch

2011-12-16T14:02:00.000+01:00

Fotografía extraída de Google Imágenes

En las paredes de mi habitación no hay ningún póster de Raquel Welch, ya me gustaría, pero al igual que Tim Robbins en Cadena perpetua, cavo túneles secretos para escapar.

Los 82 de mi abuela

2011-12-14T14:42:00.001+01:00

Ayer mi abuela sumó 82 años al marcador. Cuando mi madre llegó de trabajar la llamamos para felicitarla. Ambas apenas hablaron unos minutos mientras yo esperaba mi turno. Cuando se puso tristona, mi madre me pasó corriendo el teléfono, es algo que ella suele hacer. Nada más escuchar mi voz, mi abuela empezó a reír, así pues, fue ella la que me hizo el mejor regalo posible y no al contrario. Y es que, y no es por presumir, soy su nieta favorita, más que nada porque soy la pequeña de todas las nietas, la que vive fuera (esto me da muchos puntos) y, con diferencia, la más gansa de todos.

Mi abuela consiguió emocionarme una vez más con sus recuerdos. Ella siempre ha sido una persona que nos ha querido a su forma, ya que se creó una barrera imposible de saltar y que sólo los años han sido capaces de derribarla. Desde hace unos tres años soy la confesora de mi abuela. Me gusta escuchar sus historias, su vida, la cual idealiza en muchos momentos, pero es igual, yo la escucho e intento aprender. Ayer, mientras me contaba que estaba viendo Sálvame, hizo de repente un silencio y me preguntó en voz baja si mi madre estaba a mi lado. Lo hizo como el niño que va a cometer una travesura y busca un cómplice. Para no romper con el encanto del momento, le contesté que no, también en voz baja. Sin más empezó a explicarme, una vez más, cómo se fugó con mi abuelo. La primera vez que me lo contó lloró mucho, ahora, en cambio, siempre ríe. Fueron una pareja muy moderna para la época, aunque les persiguió la sombra de Romeo y Julieta. El padre de mi abuela no tragaba a mi abuelo, un chico alegre, espontáneo, trabajador, artista y canalla como él solo, así que le prohibió verle, por lo que ambos decidieron fugarse y vivir su vida sin importarles en ningún momento el qué dirán. Tuvieron a mi tío sin estar casados, lo que provocó que mi bisabuelo montara en cólera, aunque finalmente no le quedó más remedio que pasar por el aro.

Entre risas, volvió a crear un silencio para preguntarme si sabía cuándo se cumplía el año de la muerte de Enrique Morente. Hoy, abuela, le contesté. Volvió al pasado y me explicó la de veces que lo vio por el Paseo y lo guapa que es Estrella, aunque ella prefiere a Marina Heredia, al menos en lo musical. Volvió a sus años de cantaora, sí, mi abuela lo fue, y si estamos a solas, puedo conseguir que me entone algo.

Y así, entre bellos recuerdos que ayer no dolieron, celebramos sus 82 años. Al colgar me sentí en deuda con ella, siempre me pasa. Me da mucho, comparte conmigo sus alegrías y su dolor, sus recuerdos, su vida al fin de cuentas, y yo sólo puedo ofrecerle mentiras para que el presente duela algo menos. Felicidades, abuela.

El Empleo

2011-12-13T13:52:00.001+01:00

Además de una crisis económica, sufrimos una crisis de valores, la cual nos está haciendo perder cada vez más derechos y, evidentemente, valores.

El Empleo / The Employment from opusBou on Vimeo.

Fin

2011-12-11T01:22:00.001+01:00

Cuando al calendario le empiezan a faltar días y la decadencia es un hecho, las ojeras moradas se colorean con el negror de la muerte. Ya no queda nada, ni siquiera hay fuerza suficiente para suspirar al repasar fracasos. El tiempo empieza a agotarse demasiado rápido. Los gatos negros sí traen mala suerte; te escupen la verdad a la cara. Es hora de despedirse con una sonrisa, es hora de tirarse al vacío, es hora de que termine la función. Ya no hay aire para llenar los pulmones lo suficiente como para dar un paso más hacia adelante, tampoco es el momento de darlo hacia atrás, ahora no vale ser cobarde. Suenan violines a lo lejos y llegan retazos de buenos recuerdos. Todo llega a su final y ya no hay relojes dispuestos a cronometrar inicios.

Joe fue uno de mis profesores en Irlanda. Es un crack de la música, ha tocado incluso en Nueva York. Esta canción, muy especial para mí, me la cantó en un rinconcito de un teatro como regalo de mi diecipenúltimo cumpleaños. Fue un momento mágico, de esos que no pueden describirse con palabras. Esta noche vuelvo a él para encontrar un poquito de aliento. Thanks, Joe.

Me tiré por vos

2011-12-08T14:42:00.002+01:00


Imagen extraída de aquí

Charly se tiró por ti, se tiró por mí, se tiró por nosotros.

Constitucionalmente atea

2011-12-06T16:18:00.001+01:00

Fotografía extraída de aquí

Para mí la Constitución es como Dios: no existe pero nuestra vida se rige por ella. Al igual que cualquier secta, nos venden la moto de que es necesaria e intocable. Sí, he dicho intocable, aunque siempre cabe la posibilidad de que al gobierno de turno, con el apoyo de la oposición, se le ocurra la maravillosa idea de cambiar algún artículo sin consultar al pueblo llano con el simple afán de cubrirse las espaldas y dejar con el culo al aire –más aún- a los ciudadanos de a pie.

En la Constitución hay artículos maravillosos como el derecho al trabajo, un techo digno para todos, cobertura sanitaria para cualquier ciudadano, el derecho a manifestarse etc., pero al igual que en la Biblia, todo se queda en tinta mojada. En España hay casi cinco millones de parados, hay gente que vive en menos de 30m2, ahora saltan a la luz noticias de personas que no tiene derecho a la sanidad por haber consumido el paro y todos hemos visto cómo han aporreado a manifestantes pacíficos.

Hoy la Constitución cumple 33 años, la edad que tenía Jesús cuando le crucificaron. No sé si es una señal de cambio o el anticipo de que vamos a seguir viviendo bajo otra mentira muchos más años, quién sabe si serán más de 2000. Quizá sea el momento de plantarnos, ya hemos demostrado que sabemos hacerlo, y crucificar a una Constitución que se ha quedado obsoleta y sólo defiende realmente y sin metáforas a los que más tienen.

El vídeo, además de impresionante, es necesario.

Ésa es la cuestión

2011-12-05T01:24:00.001+01:00

No sé quién soy, ni si quiera sé si prefiero realidad o ficción.

¿Amar o morir?

¿Callar o gritar?

¿Temblar o fingir?

¿Reír o llorar?

¿Serenidad o alcohol?

¿Sexo o dolor?

¿Olvidar o matar?

Louisiana, la dulzura de la manzana deseada

2011-12-01T21:32:00.004+01:00

Louisiana durante su actuación en Barcelona

Indiespot ofreció la oportunidad de telonear al americano Ezra Furman el pasado domingo 27 de noviembre en el Music Hall de Barcelona. Más de cien grupos presentaron su solicitud a sabiendas de la oportunidad única que se les presentaba. Inidiespot eligió a cinco grupos de entre el centenar de propuestas y dejó que el público a través de Facebook decidiera el ganador. El grupo zaragozano Louisiana resultó vencedor con una ventaja de casi cien votos respecto al segundo, Estúpida Erikah.

Louisiana, con Ana Muñoz (también conocida como Ana Manzana) y Luis Cebrián al frente, publicaron su primer EP a principios de 2011 tras dejar que las canciones fueran tejiéndose poco a poco sobre los escenarios. Las siete canciones que conforman su EP homónimo están vestidas de desamor, tristeza, elegancia y dulzura. Las melodías son atípicas en estos tiempos de pop consumista; son íntimas y sencillamente elaboradas, perfectas para acompañar a los versos que nacen del alma de Ana, porque Louisiana no es artificio, sino naturalidad.

Telonear al estrafalario Ezra Furman les abrió las puertas de Barcelona. Luis y Ana acompañados de Mauro Albero a la percusión, rompieron moldes. La dulzura, siempre presente, le cedió el protagonismo a la fuerza que estos maños llevan dentro, pese a que tocaron en acústico. Las guitarras sonaron con una potencia desgarradora, por lo que se hizo difícil quedarse quieto en la silla. Demostraron que saben evolucionar con dignidad, lo que supone crecer, por lo tanto, mejorar. No tuvieron miedo, al contrario, e incluso Ana se lanzó a versionar, con un correcto catalán, Tot torna a començar, de Mishima. En su caso, el diccionario VOX, ése que todos alguna vez hemos utilizado con más fracaso que éxito durante los años de instituto, sí ha funcionado.

Louisiana es un grupo directo y de directo. Ganan en las distancias cortas, ya sea por la fuerza que se queda entre las cuatro paredes del estudio o por la complicidad que sobre el escenario se respira entre los integrantes del grupo. Estos zaragozanos se dejan de rodeos y van al grano, a la parte humana que aún somos capaces de conservar pese a la barbarie que nos rodea. A Louisiana sus seguidores le abrieron las puertas de la ciudad condal, y ellos solitos se encargaron de dejarlas abiertas de par en par.

El EP de Louisiana se puede escuchar y descargar aquí.

Señor diputado

2011-11-29T15:48:00.000+01:00

Cuando una lee mentiras sobre algo en lo que cree, duele. Anoche, antes de irme a la cama, leí la colección de falsedades que cierto político publicó en su perfil de Facebook sobre la revista Delta. Él, que parece llevar por bandera el honor y la honestidad, se dedicó a difamar contra esta revista, y por lo tanto, contra los que trabajamos en ella.

No voy a ir mucho más allá porque creo que no es a mí a la que le corresponde responderle ya que hay gente mucho más preparada y que controlan más el tema que yo, y la verdad es que tampoco merece la pena perder mucho tiempo en contestarle, así que voy a ir al grano: nos sentimos libres escribiendo, no hay ningún tipo de presión. Si tanto le molesta aparecer menos en la revista que un “indignado”, cuente todas las veces que declinó ser entrevistado por Delta y el por qué de su negativa, por ejemplo. Para hacer alarde de la verdad y dar lecciones de moralidad, lo primero que tiene que hacer es predicar con el ejemplo. Entiendo que somos un grano en el culo porque no bailamos al mismo compás, y eso para la clase política es una gran molestia. Me siento orgullosa cuando escucho a un político del color que sea decir que estamos a favor del contrario, en algo, al fin, están de acuerdo. Mienta y difame, pero no crea que así vamos a callarnos. Usted puede convencer a sus seguidores, está en su derecho, igual que ellos lo están de creerle sin contrastar sus afirmaciones, para eso somos libres de hacer lo que nos plazca. Si realmente usted está tan seguro de que mentimos, aporte pruebas, demuéstrelo, no creo que le sea tan difícil encontrarlas si es cierto que posee la verdad absoluta. La función básica de los medios de comunicación es informar, no hacer publicidad de ningún partido, pese a que esta función en muchos de ellos sea más que cuestionable, así que siento que no sea de su agrado que en Delta la llevemos a cabo.

Nada más. Imagino que estará pensando que soy una cobarde por no poner mi nombre. Este blog es anónimo, así que si le interesa saber quién soy, en la columna de la derecha, bajo las citas literarias, encontrará un e-mail de contacto. Estaré encantada de decirle en privado mi nombre y mis apellidos.

Inventario del alma

2011-11-28T21:38:00.001+01:00

Pues eso, esta noche toca hacer inventario del alma y quizá toque tirar algún trasto inservible.

http://www.goear.com/listen/ac9f01a/el-quarto-dels-trastos-albert-pla

La chica del dibujo

2011-11-24T16:54:00.001+01:00

El pintor

La pintaba como si fuera el amor de su vida, aunque no se conocían de nada. Yo escuchaba poemas y escogía los versos que pintaban a la chica del dibujo y a su retrato. Él no le quitaba ojo y se lamentaba cuando el libro que ella leía tapaba sus facciones. Ella, morena y delicada, se perdía entre libros y apuntes sin percatarse de que acababa de entrar en su cuaderno de pasajeros desconocidos. Él ennegrecía absorto el rostro de la joven muchacha para acercarse más a la realidad; yo le fotografiaba mientras envidiaba su pasión. Nunca he sabido dibujar, por lo que me convertí en el hazmerreír de mis profesores de plástica. Recordé aquellos momentos mientras el pelo de la chica tomaba forma sobre el papel.

Ella comía un bocadillo, creo que de jamón, y él la devoraba con los ojos. No era una tensión sexual lo que se palpaba, sino una tensión artística, la del pintor y su musa. Ella volvió a meter su cabeza entre los libros y él, desesperado, miró hacia atrás. Allí estaba mi mirada perpleja ante tan bello espectáculo. Sonreí al verme descubierta como vía de escape. Él me sonrió y con su sonrisa me rogó que guardara su secreto. Pocos minutos después, el revisor también se convirtió en cómplice cuando le hizo pagar el billete que no compró en ninguna estación.

Ambos nos mirábamos con la confianza de dos desconocidos que comparten un mismo camino. Me pidió que me quitase mis auriculares para susurrarme con un catalán cerrado: “tus ojos son extremadamente bellos a la par que tristes. Un lápiz sería incapaz de copiar tanta melancolía.” Me quedé muda y sonreí para aguantar las lágrimas que se empeñaban en salir. Volví a ponerme los auriculares por tal de no escuchar más susurros y así contemplar cómo el lápiz oscurecía sus dedos.

Acabó el retrato y me lo mostró para que le diera mi aprobación. Asentí y sonreí. La musa seguía con sus quehaceres sin enterarse de que estaba protagonizando la escena más emocionante de aquel rutinario tren. De repente, ella empezó a recoger y se puso un aparatoso abrigo. Él no podía dejar de mirarla mientras guardaba su cuaderno y su lápiz. Llegamos a la penúltima estación del trayecto. Ella se puso en pie y a él se le iluminaron los ojos. El pintor dejó que ella se perdiera entre la gente que bajaba del vagón para levantarse y también salir, no sin antes volver a dedicarme una mirada y guiñarme un ojo, sellando así el secreto de su arte.

Minibalcón

2011-11-23T15:38:00.002+01:00

Vistas desde el minibalcón

Anoche me escocía estar en la cama. Cuando las campanas de la catedral tocaron las 3 a.m., me levanté de un brinco. Salí al minibalcón de la habitación y respiré el frío de la noche. La calle estaba tranquila y oscura. La única luz provenía de la catedral que se dibujaba a mano derecha radiante como cada noche. Todos dormían: el piano de Paco, el chico de arriba, no sonaba con su dulzura habitual; los bares y comercios de abajo estaban cerrados, lo que me robó poder escuchar retazos de conversaciones ajenas y la pareja que siempre se despide a la misma hora cada tarde, no estaba.

Hacía frío y mi cuerpo tiritaba. Realmente no sabía qué hacía ahí; todavía no lo sé. Me sentía cansada mientras me tocaba la tripa palpando los nuevos kilos que he cogido. Recordé las palabras de mi madre cuando le dije al mediodía que ya le había comprado el décimo de lotería que me encargó, acabado, por supuesto, en trece. Me sentí triste y lloré mientras el viento rozaba mi cara y mis piernas desnudas. Al secar mis lágrimas escuché un ruido. Instintivamente miré hacia la puerta de la habitación. La semana pasada tuvimos que estar encerradas porque un enfermo mental habitaba en nuestra planta. El pobre hombre se confesaba cada día con su amigo invisible a la hora de la comida y le contaba cómo nos iba a matar a todos.

Volví a cerrar con cuidado la puerta del minibalcón mientras las campanas anunciaban esta vez las 3.45 a.m. Las lágrimas en ese momento fueron más intensas y el frío dolía en todo mi cuerpo. El dolor de cabeza, persistente desde el domingo por la tarde, palpitaba con fuerza. Miré de reojo cómo dormía profundamente, desnuda y abrazada a su pareja, mi compañera de litera. Sonreí al darme cuenta de la suerte que tuvo al poder compartir la noche de su cumpleaños con la persona que más quiere y deseé que fuera plenamente consciente de ello.

Cuando las campanas repicaron cuatro veces, me volví a meter en la cama muerta de frío y de dolor. Sobre la camiseta del pijama me puse la del chándal, aunque seguí sin pantalones; nunca he sabido dormir con ellos. La música sonó fuerte en mis auriculares y mi lengua saboreó el sabor amargo de una cama que por muchas noches que pase en ella, no es la mía. Escuché dos campanadas más y me dejé llevar por Morfeo hasta que el ajetreo matutino de mis compañeras me devolvió a un mundo que cada día comprendo menos.

Estopa 2.0

2011-11-22T12:38:00.003+01:00

Portada extraída de Google Imágenes

Ya tengo en mi poder Estopa 2.0, el nuevo disco de los hermanos de Cornellà. Después del chasco que me llevé con Allenrok, tenía un poco de miedo de sus experimentos, pero para mi sorpresa, y afortunadamente, creo que Estopa 2.0 se va a convertir en mi disco favorito de los Muñoz.

El título viene porque, según ellos, se han reinventado, y sí, tienen razón, por ejemplo ya no está tan presente el “estilo Estopa”. La primera sorpresa nos la llevamos con Mañanitas 2.0, la canción que abre el disco. Una canción rockera, con una fuerza increíble para empezar, da igual el qué, simplemente empezar. Las letras son ricas, con mensaje y están perfectamente vestidas con estilos para todos los gustos, desde Los Chichos a AC/DC. El último tema, La locura, es conocido por muchos como Con la cabeza colgada, una de las canciones que conforman la famosa maqueta, pero nada tiene que ver con aquella versión primitiva de finales de los 90’s. Ahora la canta Jose que deja a un lado su vena romántica a la que nos tenía acostumbrados y nos sorprende atreviéndose con el heavy más puro.

Estopa 2.0 engancha desde la primera escucha. La frescura y el buen rollo de estos dos hermanos son necesarias, y más teniendo en cuenta los tiempos que corren. Una buena medicina que hay que tomar a todo volumen.

Próximamente, análisis de las canciones.

Hoy se han puesto a la venta las entradas para el concierto de Madrid. Mañana saldrán para el Palau Sant Jordi.

Las gaviotas ya están aquí, pónganse a cubierto.

2011-11-21T16:02:00.001+01:00

Hoy la tristeza aflora en cada poro de mi piel, pese a entender que unas veces se gana y otras se pierde. Ayer el PP consiguió una mayoría absoluta, la cual acabará siendo absolutista, gracias a un sistema democrático injusto. En el gráfico se ve cómo debería haber quedado el Parlamento.

Fuente: http://noticias.lainformacion.com/politica/elecciones-locales/elecciones-20n-asi-quedaria-el-parlamento-si-todos-los-votos-valieran-lo-mismo_6mFClXJKXTTa2JZve5QLo1/

Decimos en coña que nos vamos a exiliar, pero el sentimiento es real. Estoy triste no porque haya ganado un partido al que soy totalmente reacia, que también, sino por lo que nos espera. El jueves nos enteramos de que la matrícula de la universidad se duplicará y las tasas universitarias muy posiblemente se triplicaran, lo que supondrá, si esto se cumple, que muchos de mis compañeros y yo misma no podremos permitirnos el “lujo” de estudiar una carrera. Hoy hemos tenido que acabar antes la última clase porque había reunión urgente de coordinadores para buscar soluciones que nos ayuden a tirar hacia delante. El futuro huele a mierda de gaviota sometida a las presiones de los mercados y a la fuerza del nacionalismo más radical.

Nos hundimos ante una debacle anunciada y encima tenemos que sufrir la humillación de los “vencedores”. Hace un rato he leído un mail de uno de mis primos reprochándome mi ironía en Facebook ante la victoria de las gaviotas. Él, de buena cuna y sin oficio ni beneficio (vivir de papá es muy fácil), me pide que crea. ¿En qué? Le he respondido. Espero su respuesta mientras sigue insistiendo en Facebook. No tengo motivos para creer, ya no. Al menos me queda leer la entrevista que le han hecho en El País a Alberto Olmos y el artículo de hoy del gran e irónico Manuel Jabois en El Mundo para sonreír. También esta tarde habrá paseo bajo la lluvia para comprar el nuevo disco de Estopa y tararear por lo bajini aquello de “las penas con rumba/ son menos penas”.

Próximamente en sus pantallas, ¡Islandia, qué hermosa eres!

Jornada de reflexión

2011-11-19T17:42:00.001+01:00

Viñeta extraída de Google Imágenes

Durante el día de reflexión se supone que tenemos que estar tranquilitos, aunque Pedro J. se dedique a pedir el voto para el PP, o en su defecto, para UPyD vía Twitter, y, como su propio nombre indica, reflexionar. Yo, como tengo muy claro al partido que voy a votar, me dedico a reflexionar sobre otras cosas. Por ejemplo, hace muy poquitas horas he confirmado algo que llevaba intuyendo desde hace mucho tiempo: soy gilipollas, además, de remate. Una vez hecha la primera reflexión que me ha llevado a esta confirmación evidente, mis esfuerzos ahora se centran en elegir a dónde me voy a exiliar tras la debacle de mañana por la noche. Islandia, para los que nos gusta el frío, no pinta nada mal.

Hoy

2011-11-17T15:46:00.000+01:00

Mañana

2011-11-16T18:38:00.000+01:00

Fotografía extraída de Google Imágenes

El corazón de los que venden máquinas

2011-11-13T13:22:00.000+01:00

Hay detalles enormes que consiguen darte un pellizco de monja en el alma. El jueves mi ordenador murió sin ninguna intención de obrar el milagro de resucitar, ni siquiera al tercer día. Ante tal desgracia, no me quedó más remedio que ir a comprar uno nuevo el viernes 11/11/11, un día más de fin del mundo fallido y el día fatal para los cerdos (los de raza porcina).

Al llegar a la tienda le expliqué al vendedor de turno lo que necesitaba. Yo iba con una idea, pero él me convenció de la suya gracias a sus argumentos y al tema económico, que la cosa está mu’ mala. Así pues, compré el ordenador que el señor me recomendó con ahínco.

Ayer me tuve que levantar tempranito para hacer un trabajo, pero cuando me puse al lío, ¡oh, sorpresa!, me di cuenta de que lo que tenía entre manos no era lo que el hombre me había vendido verbalmente, ni siquiera se parecía. Así pues, poco después de que abriera la tienda, me planté en ella con el ordenador. El señor dejó todo lo que estaba haciendo y vino a preguntarme qué pasaba. Le expliqué que la calidad de imagen era una mierda (las personas que aparecían en las fotos tenían un color parecido al de Naranjito), el sonido se escuchaba como si estuviera enlatado y la batería no duraba ni de lejos lo que él me había asegurado. El pobre hombre casi se puso de rodillas para pedirme perdón. Me prometió que él pensaba que lo que yo necesitaba era inferior a lo que le estaba pidiendo, así que quiso ahorrarme unos euros. Me juró y perjuró que obró de buena fe. Después de intentar convencerle durante unos larguísimo minutos de que no pasaba nada y que estaba más que perdonado, empezó a llamar a las tiendas más cercanas donde tenían los modelos de ordenador que yo quería/necesitaba. Como parecía no encontrar transportista, el buen hombre me dijo que cuando saliera de trabajar al mediodía, en su hora para comer, cogería su coche e iría a por el ordenador porque había sido un error suyo y yo lo necesitaba con urgencia. Imaginaos mi cara. No nos engañemos, esto no es lo normal. Otro se hubiera encogido de hombros y yo me habría jodido. Pues bien, el señor se enganchó al teléfono y consiguió un transportista, y en menos de una hora, yo tenía mi nuevo ordenador en la tienda.

Reconozco que lo pasé muy mal al ver a este buen hombre pasarlo jodidamente mal. Creo que si hubiera sacado un látigo y se hubiese fustigado allí mismo me habría dolido menos; no sé si a él también… Antes de salir por la puerta con el ordenador bajo el brazo, le di las gracias mil veces. Ya no sólo por su buen gesto, su honestidad y su sinceridad, sino por haber conseguido alegrarme el fin de semana pese a todo lo demás. Joder, qué bien sienta compartir unos instantes de tu vida con gente así.

Buscando poesía

2011-11-12T14:12:00.002+01:00

¡Click!

Canción no menstrual

2011-11-09T18:42:00.001+01:00

Hay días en los que no podemos/debemos escuchar ciertas canciones. Desde que oí ésta por primera vez, he mantenido que si un día cualquiera una persona, un animal o una cosa me escribe, me dice o me canta (por mucho que desafine) algo la mitad de bonito, le prometeré amor eterno.

Ya ves, a veces me canso de ser libre, de ser
libre para venderme y caer
muerto donde mi libertad prefiera,
siempre al otro lado de tu frontera.

Ya ves, a veces me canso de mí y de no tener
valor para buscarte y cometer
todo delito que este amor exija.
"Quieta ahí, tus labios o la vida".

¿Cómo se te queda el cuerpo después de esto?

La vida sigue igual

2011-11-08T18:18:00.000+01:00

El reportaje es de hace unos años, pero es evidente que las cosas sólo han cambiado para peor. El malestar social no hace más que crecer gracias a la incompetencia y a la mediocridad de los que están al mando. Éste es un reportaje divertido donde se vierten todo tipo de opiniones con las que podemos estar más o menos de acuerdo, pero al menos es el pueblo el que habla. Muchos dicen que ir a votar es democracia, aunque se limpien el culo con nuestros votos y la ley favorezca a los dos grandes partidos y aplaste a los pequeños.

"Ja em veig de record mig trist que se’t creua pel cap una mala tarda"

2011-11-06T14:02:00.004+01:00

Criticarem les noves modes de pentinats de Manel es para mí una de las mejores canciones que se han escrito en catalán. Preciosa letra y melodía, por no hablar de la parte instrumental final. Una joya en toda regla.

Letra en catalán

Vindran els anys i, amb els anys, la calma
que et pintarà als ulls una mirada suau.
Et faran fer un pas i, després, un altre,
seràs tota una experta a tirar endavant.
Amb tant de temps hauràs trobat un lloc agradable,
o ja estaràs un pèl mandrosa per buscar.
Rebràs tracte de senyora, o de iaia estranya
que té acollonits tots els nens del veïnat.

I seràs un sac de mals o seràs una roca.
I els moments de mirar enrere et faran gràcia i et faran mal.
I potser no seré el teu amic,
ni tindré res a veure amb si ets o no ets feliç.
Ja em veig de record mig trist que se’t creua pel cap
una mala tarda.
I potser dormiré abraçadet
a una dona a qui quasi no hauré explicat qui ets.
Potser tindrem néts malparits que se’n fotin de mi
quan no m’enteri de les coses.

Però, quan seré vell, seguiré cantant-te cançons, igual.
Caminaré lent i m’asseuré, a vegades, als bancs.
Verset a verset convocaré el teu cos llarg i blanc
i em podran veure somriure una mica per sota del nas.

Que vinguin els anys! Aquí em té la calma!
Que em jugo amb la decadència de la carn
que un raconet del menjador farà d’escenari
i que ningú sospitarà de qui estic parlant.

I que, quan seré vell, seguiré cantant-te cançons, igual.
No sé si estaré per garantir-te una gran qualitat
però creuré en un verset i em distrauré intentant-lo allargar
i em podran veure somriure una mica per sota del nas,
i em podran veure somriure una mica per sota del nas.

Letra en castellano

Vendrán los años y, con los años, la calma
que te pintará en los ojos una mirada suave.
Te harán dar un paso y, después, otro,
serás toda una experta en tirar adelante.
Con tanto tiempo habrás encontrado un lugar agradable,
o ya estarás un pelo perezosa para buscar.
Recibirás trato de señora, o de yaya extraña
que tiene acojonados a todos los niños del vecindario.

Y serás un saco de males o serás una roca.
Y los momentos de mirar atrás te harán gracia y te harán daño.
Y tal vez no seré tu amigo,
ni tendré nada que ver con si eres o no eres feliz.
Ya me veo de recuerdo medio triste que se te cruza por la cabeza
una mala tarde.
Y tal vez dormiré abrazadito
a una mujer a quien casi no le habré explicado quién eres.
Tal vez tendremos nietos malnacidos que se cachondeen de mi
cuando no me entere de las cosas.

Pero, cuando sea viejo, seguiré cantándote canciones, igual.
Caminaré lento y me sentaré, a veces, en los bancos.
Versito a versito convocaré tu cuerpo largo y blanco
y me podrán ver sonreír un poco por debajo de la nariz.

¡Que vengan los años! ¡Aquí me tiene la calma!
Que me juego con la decadencia de la carne
que un rinconcito del comedor hará de escenario
y que nadie sospechará de quién estoy hablando.

Y que, cuando sea viejo, seguiré cantándote canciones, igual.
No sé si estaré para garantizarte una gran calidad
pero crearé en un versito y me distraeré intentándolo alargar
y me podrán ver sonreír un poco por debajo de la nariz,
y me podrán ver sonreír un poco por debajo de la nariz.

Aquella ciudad

2011-11-05T07:08:00.003+01:00

Fotografía extraída de Google Imágenes

Anoche salí a buscarte por una ciudad que no lleva tu nombre. Dejé olvidado el abrigo y el paraguas en el perchero de la entrada. Corrí escaleras abajo y tardé tres segundos en abrir la puerta. Necesitaba escapar, pero mis pies no se movieron. Respiré hondo y comencé a andar. Busqué tu boca en callejones oscuros por los que una dama jamás debe pasear. Grité tu nombre y las calles me devolvieron su eco. Paseé cerca del río, el cual se iluminó con la luz de los rayos y tu recuerdo. Rebusqué entre las hojas esparcidas ordenadamente por el suelo, obra de este otoño primaveral, tu mirada, y en busca de tu risa me lancé al río de cabeza sin medir la profundidad del agua. Jugué a esconderme de ti, pero el miedo me venció y tuve la necesidad de susurrarte al oído que todo irá bien.

Aquella ciudad no tiene nada de ti, y sin embargo, te apareces en cada esquina con un único fin: robarme una sonrisa.

Click aquí

Ya no quiero ser yo

2011-11-02T19:42:00.001+01:00

Estoy escondiéndome en otras pieles, en otros rostros, en otras miradas, en otras palabras. Estoy viviendo diferentes historias que me creo para no vivir la real. Estoy juntándome con quien jamás me junté para ser ellos. Estoy bebiendo para olvidar y le doy la espalda al espejo. Ya no quiero ser yo; nunca quise ser yo.

"Diccionario del malestar de la cultura", Josep Ramoneda (II)

2011-11-01T14:20:00.000+01:00

Fotografía extraída de Google Imagénes

Mal: El mal es el abuso de poder, en cualquiera de sus niveles y manifestaciones.

Mercado: Un mecanismo de intercambio que ha resuelto con eficacia –que no quiere decir con justicia- la distribución de los bienes y de servicios. La ideología ha convertido este instrumento en un fin en sí mismo, transfigurando de esta manera todo producto material o intelectual en una mercancía.

Miedo: […] El miedo, que se alimenta de esta angustia existencia del que sabe que morirá pero no cuándo ni cómo, se ha convertido en el mecanismo más eficiente que el poder tiene para generar servidumbre. […] Desmitificar el miedo es un deber de los espíritus libres. Al fin y al cabo, la finitud es lo que nos hace libres.

Muerte: Nos asusta la enorme naturalidad de la muerte, destino natural de los seres vivos. En nuestra impotencia, vivimos la muerte como una enorme injusticia […].

Nación: […] Toda nación es un sistema de referentes culturales que define los límites de lo posible en una sociedad determinada, sobre una lectura selectiva de la historia que niega y excluye diferentes dimensiones de la realidad.

Noticia: […] La noticia es el material básico para construir y delimitar la opinión de una sociedad determinada. Y el conflicto su principal alimentador.

Olvido: […] A veces, el olvido es necesario para sobrevivir. Pero el olvido puede ser también una forma de negación del reconocimiento, de la humanidad, del otro. Las naciones se han construido siempre sobre el ejercicio sistemático del olvido: la negación de una parte de la historia y de un sector de la sociedad, para la exaltación de otra, convertida en verdad colectiva para la legitimación de una hegemonía social determinada […].

Orden: […] Desde el orden sólo tiene sentido aquel cambio que va en dirección de reforzar los poderes establecidos. A menudo las sociedades arrastran los criterios de orden heredados de generaciones anteriores más allá de lo que sería natural, de manera que se producen desfases entre la dinámica social real y la cultura referencial existente, con los riesgos correspondientes de estancamiento o crisis.

Pasiones: Las pulsiones que proyectan el yo hacia fuera, que nos llevan a implicarnos más allá de lo razonable con las personas, con las ideas y con las cosas.

Periferia: El exterior necesario para la existencia del interior, que nos explica la realidad que el centro esconde […].

Presente continuo: Vivimos en un presente en movimiento continuo que no escucha al pasado y es ciego ante el futuro. No hay proyecto, sólo acción. No hay fines compartidos, sólo fragmentación.

Productividad: Productividad y competitividad –que son función la una de la otra- son los grandes mitos ideológicos del capitalismo global. El ciudadano NIF tiene tres misiones: competir, consumir, contribuir. Es una idea del mundo tejida sobre el patrón de la máxima optimización del dinero y del trabajo, que niega aquellas actividades que requieren dar a cada cosa el tiempo que necesitan.

República: Una forma de gobierno, propia de los estados que han dejado atrás cualquier forma de legitimación religiosa, mágica, carismática o mítica y que no reconocen otro fundamente al poder político que la propia sociedad. Durante el siglos de las Luces nació la virtual República de las Letras, decisiva en el proceso de modernidad. Aún hoy, el nivel de calidad de la República de las Letras es excelente indicativo de la salud de un país.

Sexo: El hombre es un animal sexual, que consolida su condición en su proceso de entrada en la escena del mundo. […] El carácter emocional e irracional de la pulsión sexual ha hecho que el poder siempre haya visto el sexo de los otros como una amenaza. De todos los poderes han emanado consignas para el control y la represión de la sexualidad. […] Pero la capacidad de integración de la cultura capitalista es extraordinaria y el sexo hoy es estrella del consumo y bandera del reformismo político. El feminismo ha subrayado la complejidad de la condición sexual, más allá de la simplificación del sexo a partir de la división macho/hembra.

Soledad: Es la cárcel del yo. La dificultad de empatía con el mundo y con la humanidad que condena a la vida solitaria. Pero también trasluce la voracidad de los mecanismo de exclusión social que pueden reducir a un individua a su soledad absoluta.

Supervivencia: […] Un motor de la acción humana que hace que el hombre luche a veces contra toda evidencia. El único proyecto que le queda al hombre cuando ya ha fracasado en todos los demás.

Tecnología: La prótesis de las que el hombre se ha ido dotando en su lucha por el control de la naturaleza. […] La asimilación heideggeriana de la técnica a los fines de la actividad humana pesa como una amenaza sobre el horizonte de la humanidad.

Tortura: Negación de la humanidad del otro por la vía de sus destrucción física y psicológica […].

Transgresión: […] Todo es susceptible de ser convertido en mercancía o moda, o de ser reducido a insignificante. Sin embargo, la negación del espacio de la transgresión hace que determinadas pulsiones se cronifiquen en los territorios subterráneos de la sociedad y acaben emergiendo en forma de patologías psíquicas o de acciones criminales.

Vanguardias: […] El sentido de las vanguardias es el cambio pero, como toda fuerza, cuando cristaliza en poder, se convierte en criterio de orden y de dominación. Así en política como en arte.

Vida: Desde Nietzsche, a la experiencia del sujeto la llamamos vida. Es donde la experiencia individual se hace cuerpo.

Violencia: Una emanación directa de la voluntad de poder. Uno de los principales instrumentos para el abuso de poder, es decir, del mal. Pero hay, sin embargo, una violencia creativa: en la acción humana por la transformación de la naturaleza de las cosas y en las diversas manifestaciones de la acción creativa. Crear es una forma de violencia. Claudio Magris explica así el carácter ontológico de la violencia: “Nacer es más terrible, más violento, más absurdo que morir; la explosión de la materia del Big-bang, que se difunde como cataclismo inaudito para crear innumerables vidas efímeras y dolorosas, es más espantosa que la lenta entropía en la que probablemente, al final, se despeñará, dulcemente y fatigadamente, el universo, de manera parecida a la decrepitud de una casa de reposo”.

Yo: Yo soy. Y aquí empieza todo, si no ni siquiera el mundo existiría. Pero este yo es relacional: su entidad e identidad se conforman en relación con los demás. Y, sin embargo, yo es el único territorio propio del que disponemos. Todo lo demás ya es sociedad. La tragedia es que a veces el yo se diluye antes de que el cuerpo muera.

Zapping: El símbolo de una sociedad nerviosa, sometida a un proceso de aceleración por las propias prótesis humanas, que quiere atraparlo todo sin dar a las experiencias los tiempos que requieren.

"Diccionario del malestar de la cultura", Josep Ramoneda (I)

2011-10-31T14:52:00.001+01:00

Fotografía extraída de Google Imágenes

Acción: […] La acción como una manera de estar en el mundo en que nada es definitivo ni estable, todo es susceptible de cambio. Pero el arte tiene su tiempo. Un tiempo propio, entre la vida activa y la vida contemplativa, necesario para levantar pacientemente los velos que enmascaran el sentido de las cosas.

Amnesia: […] Este principio de siglo vive el malestar de demasiadas amnesias acumuladas. Hay exceso de duelos pendientes. La amnesia sólo es sana si sirve para preparar una mejor emergencia de la memoria. De lo contrario se cronifica como patología colectiva.

Armas: Las armas son un instrumento de una realidad esencial de la especie humana: la voluntad de poder y la lucha a muerte por el reconocimiento. Si se aboliesen las armas se inventarían otras inmediatamente. […] Sólo si las armas se perciben como una amenaza real para la supervivencia de la especie podrá llegar a construirse el tabú de las armas. O, por lo menos, de las armas de destrucción masiva. Pero la fragilidad de los humanos es cultivo permanente del miedo. Y el miedo llama a las armas.

Belleza: […] Prescindir de la belleza es una forma de cobardía, de esconder la propia incapacidad bajo firmas retóricas y demarcaciones sectarias que son impotentes políticamente y nulas artísticamente. El arte que no conmueve es un arte estéril.

Bien: “El mayor enemigo de la libertad ha sido siempre alguna visión del bien”, dice Charles Fried. […] Es muy difícil estar de acuerdo en el bien. Los funcionarios del bien –empleados de Dios y de la ideología- lo han convertido en instrumento de opresión y de exclusión.

Capitalismo: Un sistema económico de gran capacidad de creación de riqueza y de adaptación a los cambios en que todo es susceptible de ser reducido a la condición de mercancía. También los humanos (individualmente o en grupo), la vida y el arte.

Cárcel: Uno de los grandes fracasos de la humanidad es que a estas alturas del proceso de civilización la forma universal de afrontar la situación de los que infringen las normas establecidas o, simplemente, estorban es encerrarlos, sacarlos de circulación. Evidentemente, los criminales y los delincuentes, pero también los disidentes, los marginales y los excluidos.

Censura: La libertad de pensamiento y la libertad de expresión que le acompaña tienen una base natural, pre-política, porque responden a la singularidad de una especie que habla, razona y se siente libre. Por eso, la autocensura es una forma de traición que uno se hace a sí mismo. Aceptar irreflexivamente las ideas recibidas, compartir acríticamente los prejuicios, renunciar a la verdad por un fin determinado, político, social o de cualquier otra naturaleza, es una traición que la doctrina sartriana del compromiso del intelectual dio irresponsablemente por buena. Y que ha contaminado negativamente la cultura y el arte contemporáneo.

Comunismo: […] si dio en su momento al proletariado la dignidad que la burguesía le negaba y la conciencia de su capacidad de transformación política que no tenía, acabó atrapándole en la miseria del totalitarismo. Tenía que ser el estadio definitivo de la humanidad, porque las leyes de la historia lo decían así. Pero de momento ni se ha alcanzado ni hay síntomas de que se vaya a alcanzar.

Consumo: […] Somos lo que compramos. Es el consumo el que esculpe los perfiles identitarios de cada cual […].

Contingencia: Nunca podremos liberarnos de nuestra precariedad, de la conciencia de finitud, del sentimiento de inutilidad. Somos accidentales. Prescindibles. Por más que nos quieran hacer creer lo contrario.

Crítica: […] Todo enunciado que no sea susceptible de ser criticado es inefable, por tanto no tiene valor ni como conocimiento ni como juicio.

Cultura: Como dicen los antropólogos, la cultura es un conjunto de significaciones compartidas. Pero también un instrumento para garantizar la continuación y la reproducción de las estructuras que articulan el poder y la sociedad, con los efectos correspondientes de exclusión y la desigualdad. […] Sin embargo, en sentido restringido, cultura es también el conjunto de construcciones fruto de la curiosidad y de la pasión por el conocimiento y por la creación que son el principal patrimonio de la humanidad como fuerza de transformación del mundo.

Democracia: es un delicado artilugio diseñado para evitar el abuso de poder. La democracia se funda en el principio de igualdad política, el capitalismo en el principio de que el más fuerte arrastra. Si no hay tensión permanente entre democracia y capitalismo es que la democracia está enferma. Es decir, que los gobiernos proponen y el poder económico dispone, ante la indiferencia general. Es la deriva actual de la democracia hacia el totalitarismo de la indiferencia

Dinero: El dinero es una ficción y, sin embargo, parece el único principio de realidad que rige nuestras vidas: somos el dinero que tenemos. Creo que sigue vigente la palabra de Marx: el dinero “es la divinidad visible, la transmutación de todas las propiedades humanas y naturales en su contrario, la confusión universal de todas las cosas”, “la alcahueta universal de los hombres y de los pueblos”. […] El arte no escapa a este criterio. En parte, de ahí viene su malestar.

Emoción: No hay arte sin emoción. La fuerza del arte está en atraer al espectador más allá de sus propios límites. Con lo cual hay que solicitarle implicando a su sensibilidad, no sólo a la razón.

Exclusión: […] En el fondo, todos los conflictos son de exclusión. Y, en estos momentos, el riesgo de una división de la humanidad entre los últimos hombres y los superhombres (los que tienen acceso a las prótesis tecnológicas más avanzadas) es un riesgo real.

Ficción: […] Vivimos en una nube de ficción que llevó a J. G. Ballard a decir que la función de la literatura es crear realidad.

Futuro: […] La crisis moral y económica del sistema ha hecho que de pronto nos acordemos del futuro. Y, en consecuencia, que recordemos el pasado. Aunque sólo sea para aumentar el malestar.

Globalización: […] El muro de Berlín servía para impedir que los ciudadanos salieran de los países comunistas, y los muros que desde entonces han proliferado son para evitar la entrada de ciudadanos extranjeros. Sin embargo, el hombre es situacional. La abolición de los lugares podría conducir a una indiferenciación generalizada que recuerda que las peores pesadillas totalitarias.

Humanidad: Una sola humanidad: éste es el fundamento irrenunciable de cualquier planteamiento fundado en la razón crítica y el universalismo cosmopolita.

Ideología: […] Las ideologías son construcciones intelectuales para hacer más soportable la relación con la realidad. Y para adaptar a cada cual al rol que se ha adjudicado en la sociedad.

Indiferencia: En política: proceso ideológico que consiste en desprestigiar la política y favorecer que la ciudadanía se desentienda de ella con el objetivo de construir un sistema en que los ciudadanos sean estrictos comparsas de la gestión de una oligarquía económico-política y mediática. Es lo que llamamos totalitarismo de la indiferencia.

Libertad: El fin que da sentido a la vida del hombre es la libertad. […] Esta capacidad de pensar y decidir por sí mismo define el ideal más grande que la humanidad ha sido capaz de formular. Y la llamamos Ilustración. Es un ideal exigente porque como decía Hugo von Hofmannsthal: “No es la libertad” lo que la mayoría busca, “sino vínculos”. La servidumbre voluntaria busca la comodidad de ser mandados. La libertad no es un instrumento, es la finalidad y el sentido de la experiencia humana: querer ser libres. Es lo que nos hace plenamente humanos, lo que nos realiza como individuos de esta especie. […] Esta sociedad insensible a los recortes de libertades con tal de que sean hechos en nombre de la seguridad camina inexorablemente hacia el totalitarismo de la indiferencia.

Lugar: […] La pretensión de que el lugar de origen nos configura hasta el punto de que es determinante de los criterios de verdad y de bondad de cada uno ha conducido al disparate de la gran fractura multiculturalista y la aberrante doctrina del conflicto (o alianza) de la civilizaciones.

Autocensura

2011-10-29T12:42:00.000+02:00

Fotografía extraída de Google Imágenes

Existen varios tipos de autocensura. La primera está relacionada con el mayor enemigo de la libertad de expresión: el paro. Los jóvenes, con sus contratos y salarios de miseria, viven la autocensura de quien trata de acomodarse a aquello que entiende que en el lugar en que trabaja le conecta con el siguiente subcontrato y así con la permanencia. Existe también la autocensura de quien tiene miedo a indisponerse con los demás, de quien quiere nadar entre varias aguas, de quien quiere ser permanentemente correcto. Y luego hay otra autocensura, de la que se habla poco, relacionada con la industria de los triunfadores de la comunicación. Porque el triunfador de la comunicación ha acabado por construir un papel, ligado a su manera de ser y a las circunstancias de la historia, cuya imagen ante la sociedad le obliga a actuar de una determinada manera. Es así como ese profesional se somete a un grado muy sofisticado de autocensura: la de colocarse en la posición que se espera de su papel.

[…] Con todo, la autocensura que más me asusta es la del acomodaticio, y la que más me indigna es la del joven sin posibilidades de expresar su energía, su coraje, su vitalidad.

El fin de una época. Sobre el oficio de contar las cosas, Iñaki Gabilondo.

Mildred Pierce

2011-10-27T22:52:00.003+02:00

Fotografía extraída de Google Imágenes

Mildred es una mujer adelantada a su tiempo, al menos para algunas cosas. Separarse en 1931 en California no era una decisión que se tomara fácilmente por todo lo que conllevaba, pero ella se atreve a dar el paso. Se siente capaz de sacar adelante a sus dos hijas sin más ayuda que su trabajo. Aunque, para una mujer acostumbrada a un nivel de vida medio-alto y sin experiencia laboral fuera de casa más allá de las tartas que hace para amigos y conocidos, no será fácil empezar.

Mildred no está dipuesta a rebajarse, ni que lo hagan sus hijas. Pero tendrá que vencer sus propios prejuicios para lograr hacerse un hueco en un mundo en el que a las mujeres no les quedaban muchas opciones entre las que elegir. En ese camino que se dispone a recorrer sabe que tendrá que sacrificar cosas, aunque no se imagina cuántas ni cuáles.

Sabe por experiencia propia que el amor duele. Su separación y posterior divorcio son una prueba de ello. El que sea un dolor inevitable no le quita relevancia. También sabe que el sexo es un arma poderosa, pero que se debe utilizar con cuidado.

Mildred tiene toda su esperanza puesta en sus hijas. Ellas son la razón de todo lo que hace, con el deseo de que no tengan que pasar por sus dificultades. A pesar de que es consciente de que está siendo demasiado protectora con ellas, elige serlo. Sobre todo con Veda, la hija mayor, altiva y desafiante, en la que se ve reflejada y con la que mantiene una relación que marca toda su historia.

Mildred es pasión. Hay momentos en su camino en los que lo tendrá todo, pero querrá más. El problema de la pasión y de la ambición es que, si no se controlan, pueden llevarte al desastre. Su relación con Monty (un sobresaliente Guy Pearce) le hará perder por momentos el rumbo para volver a encontrarlo. Igual que la complicada relación materno-filial con la consentida y talentosa Veda.

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Hace unos días empecé a ver esta miniserie por pura curiosidad. Tengo que reconocer que me engancharon la historia y la ambientación, pero sobre todo, la actuación de ciertos actores, especialmente la de Kate Winslet. Winslet fue la moza que dejó morir a DiCaprio cuando éste estaba de buen ver en Titanic (todos sabemos que en aquella tabla cabían los dos), por lo que se ganó el odio eterno de niñas, pre-adolescentes, adolescentes y mujeres de todas las edades. Pero, chicas, hay que dejar de lado al rencor porque DiCaprio ya no vale para nada y la muchacha actúa que da gusto. Así que os recomiendo encarecidamente que veáis esta miniserie en versión original. La podéis encontrar en Seriesyonkis, como no, pero ojo, que al descargarla, aunque ponga que el audio está en inglés, es mentira, además, tarda muchísimo en bajarse, por lo cual, lo mejor es verla en línea aunque tengáis que reiniciar alguna vez el router cuando os paséis de los 72 min. watched.

En las próximas horas, y sin que sirva de precedente, le haré caso a don Antonio Ezpeleta y empezaré con The Hour, a ver qué tal.

2011-10-26T14:12:00.001+02:00

Convertirse en un fantasma al que nadie ve ni siente

Ser el peor cigarro para el que muere de cáncer de pulmón:

El penúltimo

Olvidar el dolor para crearlo

Sufrir vértigo sin haber saltado nunca al vacío

Raptar al silencio para que te haga compañía

Cuando nadie responde al teléfono

Hablar sin mover los labios y gritar al sordo

Escupir una señal de socorro

Al fondo del mar

Inhalar aire sin éxito es conversar

Al menos con la muerte

Potablava13

#reiniciandoeuskadi

2011-10-24T15:59:00.003+02:00

Logo extraído de Google Imágenes

El viernes por la tarde, Jordi Évole y su equipo cogieron un avión hacia el País Vasco. En apenas 48h tuvieron que grabar y montar todo el programa que ayer se emitió en La Sexta, vamos, una proeza. El equipo de Salvados una vez más dio una lección de buen periodismo y el hashtag #reiniciandoeuskadi se convirtió en trending topic. Évole entrevistó a quien tuvo que entrevistar y aportó información relevante. Para resumir el trabajo de Jordi Évole, a quien se le sigue tachando de periodista poco serio porque una de las bases del programa es el humor, me quedo con el tweet de otro gran periodista, Juandi Mora, y no lo digo porque sea mi amigo, sino porque cuando el mañico tiene razón, la tiene: “Lo que hace @jordievole no es difícil. Valentía. Elegir buen un tema, explicarlo con protagonistas y gente de la calle. Pero nadie más lo hace.” Justo ahí está el quid de la cuestión: es fácil, pero nadie lo hace. Por ello y por el gran esfuerzo que hizo todo el equipo de Salvados, aquí dejo mi pequeño reconocimiento al buen trabajo periodístico. Además, quiero recordar que la semana pasada este mismo programa abordó el problema de ETA y hace un año Jesús Eguiguren predijo que el comunicado de los terroristas llegaría. Las declaraciones del socialista levantaron una gran polvareda y Salvados recibió una marea de críticas. Hoy los periodistas que hace unos meses criticaron a Évole y se autodenominaron “profesionales serios” callan.

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Emocionante la frase final de Eguiguren: “voy a tomar algo a la parte vieja, hace más de 30 años que no la piso.”